Così ti devo rimborsare

delle more che non sempre

sono turche, del fico, Moro

di altri lidi, amico intimo

d'ago, filo e dei mirtilli

che sembrano non aver visto

tanto mare senza superficie.

O ringraziare del sapere

come viola sia il colore

del fiore che non vuole

l'azzurro che mi è vista

e l'angoscia di sua foglia

per il rasoio assente.

Perché insegni che il dolore

che piange di una donna

è del non conoscere ospite

e nonostante il suo volere

è avere e uscire e dire

delle ali spalancate odore.

Ti ricordo nel fastidio

del popolo che ti nota

davvero quasi a caso,

in tanto zafferano vivo

prima ancora che diventi spezia,

e trovo certa l'occasione

per quello che ti voglio

evacuare nel pensiero,

chiara come nel siero

ti voglio conservare,

o in assiomi che bastino

alla probabilità d'incontrarci

o invisibile non vederti.